Cena de gala en NY

-Hola, ¿qué tal?
El primer ministro de España yace en una punta de la mesa de invitados. Frente a él, una especie de orinal donde le han puesto cuatro huesos para que vaya comiendo. Junto a él, los comensales de la Champions League, la diplomacia mundial sentada a la mesa. Pero él se siente mascota: habla un lenguaje que nadie entiende, un ladrido diplomático que le empuja hacia los evoapestados internacionales. Fuera de la cristalera del salón se ve vagando a un gato persa, a un militarote con boina roja y jet-lag –cosas del nuevo huso horario-, a un Evo Morales hasta arriba de coca.
Él se siente fuera de lugar; las cenas de gala no son lo suyo. Quiere seguir vagando por los callejones de la pseudodiplomacia del tres al cuarto.
-Hola, ¿qué tal?
Le dice Bush, por caridad.
-¡Guau! –que quiere decir, bien.
-¡Adiós!
Y deja al apestado con tres palmos de narices.
Y el apestado deja de roer su hueso, se queda sin el postre, y se vuelve a la calle y al frío, como las putas.
Y ahora vamos a llorar todos juntos, pues el perro somos nosotros.