Os pongo uno de los maravillosos escritos de Monsieur de Sans-Foy:
Dormía el conde Rodríguez acostadito en la su cama: La pierna izquierda encogida, la diestra, más estirada. (la otra pierna, la de enmedio... es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente: Hay que ver lo que roncaba, so la lana del embozo de su manta zamorana. Y la condesa Sonsoles , que al su lado estaba echada, roncaba un aria da capo que ni la María Callas.. .
Y antes de que cante el gallo... (que lo suele hacer al alba, porque sepan las gallinas quién les canta y quién les manda...) con el rostro demudado, ¡Don Rodríguez despertaba! : -"¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez- ¿Quién mi sueño sobresalta? ¡A mí la guardia moruna del Ministro Rub-al-Kaaba!"
Avanzando entre las sombras que rodeaban la su cama... ve que crece, ve que avanza... la silueta recortada de un espectro, de un fantasma... ¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro y otras de canela en rama, a los pies de Don Rodríguez el espectro da la cara: Va vestido de uniforme, calzón corto, con polainas... y, esparcidas por el pecho, quien en ello se fijara... no verá que lleve estrellas, sino bujeros de bala. Lleva gafas redonditas -las que John Lennon llevara- y así... visto desde lejos, se da un aire con Azaña. Noble porte, talle recio, cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido, allí mesmo lo declara: -"¡Yo me llamo Juan Rodríguez: soy tu abuelo... noramala. Y aquí vengo por decirte cuatro cosas a la cara!" -"¿Tú, mi abuelo idolatrado, aquél que Franco matara? ¿Tú, la víctima primera de entre todas las de España? " -" ¡Ese soy... y menos coba! " -" ¡A mis brazos, camarada! " -"¡Quita allá!... Menos abrazos, que de mí no sabes nada: Si supieras, no le harías lo que estás haciendo a España" -"Abuelito fusilado... ¿No será que estás de guasa? ¿No te dieron matarile los del trapo rojigualda? Pues que sepas que tu nieto -que por algo es el que manda- va a volver a la contienda otra vez las dos Españas: ¡Y esta vez verás, abuelo... que es la nuestra la que gana! ¡Una España progresista, federal-republicana, asimétrica y cubista de la noche a la mañana!"
El abuelo fusilado mírale y no dice nada... Mírale muy fíjamente, con su cara de fantasma, una cara que parece que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente, una lágrima resbala (que la cara, según dicen, es el espejo del alma...) Ya son setenta los años que llevo criando malvas en el cielo del Olvido, y no sé lo que me pasa... pero me llena de rabia que mi muerte y la de tantos no sirviera para nada. Allí estamos a millares los que la guerra matara... con su poquito de gloria, con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos, abuelos de media España. Allí todos somos uno... ya no hay rojos, ya no hay fac-has, vencedores ni vencidos... Sólo queda la enseñanza de saber que el fanatismo es quien miente y es quien mata. Otros muertos más recientes pueden dar de ello palabra... (y no veo que por ellos se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje, mi mensaje de fantasma: No nos metas a los muertos de comparsa en la tu causa. No te cuides de los muertos... cuídate de los que matan, los que han hecho de la muerte su más próspera jugada. Ahí te quedas, Don Rodríguez... Ahí te quedas en tu cama. Yo me voy al otro barrio, que el de aquí me rompe el alma.
El trance le llega en cuestión de segundos, justo es el momento de la levitación. En este preciso instante es cuando se convierte de nuevo en poeta tierno y bucólico, defensor de menesterosos, feminista sin bragas,orador sublime, lector de libro (un libro por temporada, no hay que abusar ),adalid de los republicanos, enterrador de los negritos ahogados, sonrisa eterna de nuestro futuro, arcadia de los desamparados, foco de los iletrados y luz de los descarriados. Qué gran hecho acaeció cuando el gobierno de España puso rumbo a alta mar. Allí hundirán el barco No nos salvaremos nadie
19 comentarios:
Ey que yo lo mando, pero no es mio, es del MSV, www.stalinvive.com
yo solo paso la información
Corrijo
Está en estado de trance,como si se comunicara con el abuelito.
Que foto.
La mano esa ¿es de Z o de su abuelo que lo va a estrangular? xD
Estamos pues meditando... ¿Hay que poner cara de gilipollas o algo?, es que yo estás cosas zen no las domino mucho...
A mí me parece que progresamos adecuadamente en esta nueva fe. XD
Y esto, ¿cuándo lo rezan? ¿Antes de irse a dormir?
Vade retro.
El original aqui; has puesto el enlace mal.
http://www.stalinvive.com/
Pues la plegaria buenísima; y si, se me quedo cara de eso que dice Hartos de ZPorky.
Será porque yo tampoco domino mucho el invento zen este :D
Pues sí, parece en estado de trance, Zapatero en la foto. ¿Qué le pasará a Zeta?
Natalia: De hecho, se comunica.
Cerrajero: Del abuelo.
HDZP: La cara de circunstancias es fundamental. Iremos ensayando.
Luis Amézaga: Un Pequeño Salto Adelante.
Butzer: Cinco veces al día. Mirando a Moncloa.
Ignacio: Gracias por el toque; siempre al quite; ya lo quito, etc.
Schwan: Tendremos que poner alguna entrada zen-zen para que vayamos ilustrándonos.
Claudedeu: En busca de la P perdida. P de patria o de ...
Saludosss
¿Comunicándose con su abuelito?
Anda, que si éste le pillara ....
Os pongo uno de los maravillosos escritos de Monsieur de Sans-Foy:
Dormía el conde Rodríguez
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. .
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
-"¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!"
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
-"¡Yo me llamo Juan Rodríguez:
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!"
-"¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? "
-" ¡Ese soy... y menos coba! "
-" ¡A mis brazos, camarada! "
-"¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España"
-"Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
-que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!"
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fac-has,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsa en la tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.
Ahí te quedas, Don Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma.
El trance le llega en cuestión de segundos, justo es el momento de la levitación. En este preciso instante es cuando se convierte de nuevo en poeta tierno y bucólico, defensor de menesterosos, feminista sin bragas,orador sublime, lector de libro (un libro por temporada, no hay que abusar ),adalid de los republicanos, enterrador de los negritos ahogados, sonrisa eterna de nuestro futuro, arcadia de los desamparados, foco de los iletrados y luz de los descarriados. Qué gran hecho acaeció cuando el gobierno de España puso rumbo a alta mar. Allí hundirán el barco No nos salvaremos nadie
Con esta estampa ya podemos venerarlo como un Santo.
San Zapatero el traidor, patrón de las causas perdidas, fundador de la ONG España.
San Zopenco de la Progresía :D
Salve! ;)
¿Y llega al trance fumando algo? Es que es la única forma de entender algunas cosas.
zetap: Los consejos del abuelo a su nietecito...
Gracias por poner la sátira.
iojanan:
-¡Vaya retrato...!
-Lo que tenemos; sin más.
monmar: Sí, la verdad es que vamos en plan ONG, como si nos sobrara la pasta.
zapatovelozz: Me gusta el calificativo. ¡Así lo bautizamos!
ordovicius: Salve Z, los que se van a hundir te saludan ;)
juan: ahí está la clave, en la mala hierba.
Un abrazo
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